Her har solen bagt
i timer her fandt frikadellen
skiveformen
her lader alting sig
pludselig forstå
i duften af en kvinde
her hvor bier velociperer om mig
og fortæller min eksistens
i deres summen

Kredsen af huse
byen står og jeg troner
glad her midt i mit liv

Men så kommer den svenske bager
krybende hen langs husrækkerne
med hele sin langsomme historie
munden hængende på det
tilbageblevne hængsel

Indbegrebet af dumhed kommer han
med mel på sine hænder
og spiller ludo på min dag
som sagte gnidskes af hans slid og slæb
og nid og nag og de rejser han begik
og de kvinder han bekom men forlod i tide
og forskellen på pibetræ og udstødninger
i hele den svenske bagers lange liv
som han her i det silende skrålys
vil forære mig helt uden beregning